Иван Зеленцов

Написал короткий политический стишок. Он довольно емко описывает прошлое и настоящее и как бы немного заглядывает в будущее.

Пу и Ме сидели на трубе.
Ме упало, Пу достало.
Кто остался на трубе? 

Итог один - партия жуликов и воров, ее наглый лживый главарь и его жалкий местоблюститель окончательно утратили свою легитимность. Жаль, но, похоже, как всегда, единственный выход - революция. 

Ну, где взяла ты бесстыжие эти зенки?
Если бы мог наглядеться, наверно, бы убежал.
Смотришь – и сразу приходят на ум туземки.
Те, что целуют, держа за спиной кинжал.

Смотришь – и сразу влезают на борт сирены,
Манят в пучину, на кладбище бригантин.
Кружится все, будто крепко вдохнул сирени,
будто на узенький выехал серпантин.

Чудится холод снегов в синеве небесной,
непокоренных морей бесконечная бирюза.
Кажется, будто играешь в гляделки с бездной…
…И бездна отводит глаза.

   Как море о причал -
   Отчаянно, кричаще -
   Осенняя печаль
   В твоих глазах всё чаще.
  
   Всё реже нежность слов,
   И радость встреч всё реже.
   Лишь губ твоих тепло
   Податливо, как прежде.
  
   На миг воспламенясь,
   Сгущается ненастье
   Потерянного дня,
   Распахнутого настежь.
  
   На узком ложе лжи,
   Надеясь, не надеясь,
   Невыносимо жить,
   И счет терять неделям,
  
   И счет терять годам,
   Не прожитым - прошедшим.
   Невыносимо ждать,
   А верить - сумасшедше.
  
   И бьётся, как в причал -
   Прильнёт и вновь отхлынет -
   В меня твоя печаль,
   Осеннее полыни.

Николай Чуксин (с)

Запись сделана с помощью m.livejournal.com.

отцу


Словно белые-белые ялики,
в синем-синем плывут облака.
С яблонь падают красные яблоки,
переламывая бока.
Окрыленное птичьим окриком,
легкой музыкой из окон,
хочет яблоко белым облаком
стать, ньютонов поправ закон.
Хочет пасть, будто в пасть Везувия,
в пропасть синюю поутру.
Ну, а яблоня, как безумная,
машет ветками на ветру.
Только разве укроешь листьями
это яблоко от дождя?
Правит осень, шажками лисьими
в облетающий сад войдя,
в каждой черточке мира явлена,
льет туманы, как молоко.
Пало яблоко, но от яблони
не укатится далеко.

Звезды осенью обесточены.
Так темно, словно смерть близка.
...То ли в яблоке червоточина,
то ли просто тоска, тоска,
то ли просто душа разграблена,
иней выступил на жнивье.
Не печалься об этом, яблоня.
Скучно яблоку гнить в траве.
Сдюжит, вытерпит злое времечко,
продувной и промозглый век.
Прорастет золотая семечка,
новой яблоней дернет вверх,
чтобы к белым своим корабликам
ближе стать хоть на полвершка...
...И с нее будут падать яблоки,
переламывая бока.

Актер Сергей Садовников  sadserg  читает мои стихи:

"Небо на двоих"

"Поэтомания"

Все-таки в профессиональном исполнении стихи воспринимаются совсем по-другому. Когда я читаю сам, дети плачут, собаки скулят, а милиционеры полицейские просят прекратить безобразие. 

 to rhyme_addict   and koukurme , with love

Вот, наверно, и всё. Новостей, как всегда, никаких.
Извини за нытьё, за мотивчик больной и сиротский,
за неясность речей и за то, что выглядывал Бродский
из размера и формы моей стихотворной строки.

Александр Габриэль. «Ненаписанное письмо».

Что с того, что в моих стихотворных набросках,
и касается это падений и пиков,
раньше всем почему-то мерещился Бродский,
а теперь почему-то мерещится Быков.

Рахман Кусимов (Кукурме). «Вариации на октябрьские темы».


Какой-то день сегодня идиотский. И даже водка мне не помогла. Все кажется: поэт Иосиф Бродский за мной тайком следит из-за угла. И так уже семнадцатые сутки. Везде меня преследует, нахал. Ну, вот, опять, глядите, из маршрутки он томом Джонна Донна помахал. Он доведет меня до неотложки! Несу по жизни этот тяжкий гнет. То Бальмонт скорчит рожицу с обложки, то Пастернак с портрета подмигнет. В метро, в толпе, среди враждебных ликов, ору, как будто рухнул со стропил. Черт, как же больно! Видно, Дима Быков на ногу мне случайно наступил. Я видел сам (не вру, я не таковский, я не приемлю сплетню и скандал), как Маяковский шел по «Маяковской», я Пушкина на «Пушкинской» видал! В чем я виновен? Я простой мирянин, и я напряги не люблю вообще. Зачем мне снится Игорь Северянин в одном лишь фиолетовом плаще? Нет у меня в шампанском ананасов, я не едал их на своем веку! Зачем в моих кошмарных снах Некрасов коня перегоняет на скаку? Кругом поэтов – полное лукошко. От них нигде не скроешься теперь. Один уже, кряхтя, залез в окошко, пока другого гонишь через дверь. Вот и сейчас… Cижу за пинтой эля, мерещится в кабацкой кутерьме не то семитский профиль Габриэля, не то татарский профиль Кукурме…